O caipora (Contos de Assombração), Viriato Padilha

 

O CAIPORA 

Um dia perguntei ao velho Dominguinhos por quê, se quase não saía do mato, todavia não caçara durante o mês de agosto. A resposta foi a pequena história seguinte.

Contudo, antes de principiarmos a narrativa, precisamos fornecer alguns esclarecimentos sobre a personagem que figura como principal ator.

O velho Dominguinhos era um pardo de 70 anos bem puxados, pequenino, magro, enfezado mesmo, porém vivo, e o mais hábil e apaixonado caçador que conhecemos.

Dominguinhos caçava desde menino. Durante toda a juventude e idade madura batera de espingarda no ombro nossas formosas florestas. Mesmo no último quartel da vida não saía do mato.

A caça constituiu, durante toda sua longa existência, a exclusiva profissão e único vício que admitia ter. Com a caça e pela caça se considerava um mortal feliz, que na verdade era.

Ninguém melhor pra arremedar as aves. Ninguém farejava tão bem um veado ou uma paca.

Dominguinhos conhecia perfeitamente todas as matas da vizinhança do lugar onde residia, e mesmo as dos municípios limítrofes. Era sabedor perfeito dos sítios onde passavam varas de caititu e queixada, de todas as pastagens dos veados, dos poços onde se refocilavam as capivaras, das trilhas das pacas, dos muritis a que se juntavam os jacus, dos poleiros dos macucos, dos taquarais onde vagavam as capivaras. Era perito em fabricar mandéu, arapuca, laço-de-forca, quebra-cabeça, de pegar palha. Conhecia perfeitamente os usos, costumes e manhas de todos os animais, do lagarto até a onça, da rolinha ao mutum, e sobre ele discorria de modo a fazer pasmar qualquer naturalista.

Além disso Dominguinhos era curado de cobra e como possuía antídotos eficazes contra a mordedura de qualquer ofídio, era muito estimado dos fazendeiros em cujas casas passava todo o tempo em que não estava no mato. Eram esses fazendeiros ainda quem o abasteciam de pólvora e chumbo, pois Dominguinhos era paupérrimo e toda a sua fortuna se resumia em sua excelente espingarda Laport, em duas cadelinhas já velhas, Firmeza e Namorada, e num cachorro magro e pelancudo, Penacho.

A fisionomia de Dominguinhos denunciava a profissão. O rosto tinha feição de bicho-do-mato, o focinho de tatu e os olhos espremidos, porém espertos e penetrantes, se assemelhavam ao duma raposa esperando a caça num cerrado. O andar era macio, parecendo a todo momento querer surpreender inhambu na latada.

No mais um bom homem. Nunca se ocupara em fazer bem nem mal a alguém. As caçadas não davam tempo de pensar no resto da humanidade, a não ser quando se tratava de mordedura de cobra, porque, então, entrava em cena com seus antídotos.

Dominguinhos era simplesmente um caçador, mas um caçador direito.

Eis o retrato da singular personagem a quem perguntei por quê não caçava em agosto, tendo observado nele tão curiosa anomalia.

***

Foi assim que começou:

Desde menino ouvia dizer que o mês de agosto era aziago, por causa do dia 24, que, como vosmecê sabe, é o de são Bartolomeu, quando tudo quanto é demônio anda solto neste mundão de Cristo.

Ouvia falar a miúdo que no mês de agosto não se devia fazer umas tantas coisas, e principalmente não era bom a gente se internar na mataria, pra não ter algum mau encontro.

Ouvia tudo isso, porém vosmecê sabe que, quando a gente é moço, entra tudo num ouvido e sai noutro, até que afinal tantas se leva na cabeça que se toma caminho, queira ou não, mas a sua custa, e Deus sabe, às vezes com que sacrifício.

Assim estavam falando por aí que não era bom caçar no mês de agosto, e eu todo o dia no mato, até que de uma vez me estrepei deveras pra nunca mais.

Já contarei como foi.

Foi numa véspera de São Bartolomeu. Antes que a manhã rompesse pus ao ombro a espingarda, uma Laport trouxada, de confiança. Enfiei o embornal da munição e afivelei na cintura o facão. Noutro embornal meti um pedaço de carne-de-vento e farinha, e, com Deus, nossa senhora e os anjos da corte do Céu penetrei na floresta.

Queria ver de perto, naquela madrugada, um macuco que sabia estar empoleirado num jaracatiá que havia bem no cocuruto da serra. O diabo do bicho andava me fazendo cosquinhas havia um par de dias. Eu piava, respondia. Tornava a piar e chegava, mas quando já estava a distância de tiro, não sei como o endemoninhado me avistava, e antes que tivesse tempo de levar a espingarda à cara, lá ia ele tic, tic, tic na folharada seca a fora, que ninguém mais o pegava.

Ninguém ignora que o macuco é um bicho muito ladino. Quem não souber ou não tiver paciência não o tira do mato, mas Deus está aí mesmo. Eu, porém, nunca permiti que bicho tivesse mais astúcia que eu e aquele macuco estava jurado.

O persegui durante alguns dias, até que afinal, numa tardinha, percebi que se empoleirava num pé de jaracatiá e assentei de dar cabo dele no outro dia na manhã. Podia ficar no mato naquela noite pra lhe fazer a tocaia mas não trouxera mantimento, estava com fome e assim precisei vir dormir em casa.

Quando entrei, ainda estava escuro. Duma ramalhada se levantava um bando de jacus, doutra corria uma cotia, mas meu primeiro tiro estava guardado pro ladrão do macuco que me fez aguentar durante tantas horas as picadas dos pernilongos.

Podia aparecer qualquer caça, pois dela eu nada queria. Enquanto não atirasse ao chão o macuco do jaracatiá e o não esganasse na minha fieira, meu tormento não cessaria.

Fui subindo, impassível sempre, indiferente à grande quantidade de caça que se me ia deparando no caminho. Quando o dia rompia já estava no cocuruto da serra, bem sob o jaracatiá.

Olhei a árvore. O macuco estava ali mesmo, de peito aberto pra mim. Vosmecê nunca foi amigo de caçada? Então não pode fazer ideia da alegria que se apossa dum homem que tem esse vício, quando estica o cano da Laport pra boa caça: Um macuco, um veado, uma paca, uma anta, etc. Até a respiração da gente escapole do peito sem querer!

Fiz pontaria bem certeira. Queria ver o bicho dar um tombo redondo. O macuco já estava reservado. Seria um presente pra doutor Chiquinho, moço muito meu camarada e amante de caça.

Puxei o gatilho. O tiro roncou em toda a serrania. Era quase na bucha, e no entanto o macuco bateu as asas, e foi embora. Nem um caroço de chumbo atingira a peste!

Á!, meu senhor. Preferia antes ter perdido um olho ou o braço direito do que errar aquele macuco! Fiquei danado da vida. Não pude me conter e exclamei:

— Vás, desgraçado. Te dou de presente ao Diabo!

A minha vontade era partir o cano da espingarda de encontro ao jaracatiá. Não o fiz, todavia...

Como?!... Uma espingarda que já até matou onça! Não! isso, nunca!

Resolvi voltar até casa, mas Deus, nossa senhora e os anjos da corte do Céu é que sabiam como eu estava! Errar um macuco na bucha, e depois duma trabalheira daquelas?! Era prum homem nunca mais dar tiro na vida.

Na descida, novamente esbarrava em toda a espécie de ave e de animal de caça. E me conservei ainda indiferente, mas nessa vez raivoso, desesperado, pois que caçador que erra macuco ou veado não deve dar mais tiro durante sete semanas. É uma vergonha!

Nisso ouvi uma grande roncaria. Devia de ser uma vara de porcos que se aproximava. Pensei:

— Não. Porco-do-mato não passa de rabo em pé perto de mim. Isso mais devagar!

Carreguei apressadamente a espingarda, e trepei a um tronco perto.

Vosmecê deve saber que o porco-do-mato, logo que se esteja levantado do chão uns cinco palmos, nenhum mal faz porque não levanta os olhos e só morde aos lados.

O tronco onde trepei era uma cepa de óleo-vermelho, que derrubaram pra dele se fazerem eixo de carro.

A porcada cada vez roncava mais perto. Á! excomungados! Me pagariam o tiro errado do macuco.

Pouco depois vi de fato a porcada surgir lá embaixo, na grota. Eram inúmeros os porcos. Escolhi um, imenso, que vinha de cachaço levantado e estalando os dentes. Aquele era meu, com certeza. Mas quando já puxaria o gatilho vi uma coisa que quando me lembro ainda me arrepia a carne. Que dia de São Bartolomeu mais arrenegado!

No fim da manada e montado no cachaço dum dos maiores porcos, vinha o Coisa-ruim!

Não era bicho nem gente!

Na verdade parecia um homem mas tinha o corpo todo peludo e era de rosto fechado. Mas, o que é ainda mais pra admirar, o maldito trazia a tiracolo o macuco que eu errara. Então me lembrei de tudo. Pois eu não dera aquele macuco ao Diabo? O Diabo o caçara.

Os porcos passaram todos. Não tive coragem de atirar neles.

O Coisa-ruim passou também rente a mim.

De vez em quando soltava um grito esquisito, pra tocar a vara de porco. Logo tudo desapareceu: Os porcos e o Demônio!

Tratei de correr até minha casa. Quem disse que podia sair do mato?! Qual! Aquilo parecia até coisa mandada!

Um mato onde eu andava todo o dia e a qualquer hora, mesmo na noite! Pois meu senhor, me perdi. O caminho era ali mesmo e eu ia andando. Mas dali a pouco esbarrava numa moita de carumbada onde nem um rato passaria. Seguia noutro lado. Também havia caminho ali. Mas dali a pouco via em frente uma tapada de brejaúba, com cada espinho que só uma cobra ali penetraria.

Bati aqui, bati ali. Nada! Não saía do lugar! Não havia que duvidar: Estava perdido!

Assim passeei todo o dia. Já a noite se avizinhava, sem compreender como me sucedera aquilo num mato onde era tão vagueano, quando me lembrei do que me contara um caboclo-velho. Á! Agora compreendia porque me perdera!

O Demônio que vi passar montado no porco era o Caipora. Era quem não me deixava acertar o caminho. Contudo havia um meio de me ver livre daquela peste, segundo me ensinara o caboclo. Era lhe dar fumo. Cortei logo uma porção do que tinha pra meu gasto e o sacudiu numa touceira de taquara, dizendo:

— Tomes, Caipora. Me deixes ir embora!

No mesmo instante o Coisa-ruim, que passara montado no porco, saltou diante de mim e, fazendo careta, se embrenhou entre as taquaras, apanhou o pedaço de fumo, e saiu no mundo.

Imediatamente acertei o caminho e duas horas depois estava em casa.

Então jurei nunca mais caçar no mês de agosto, pois naquele dia suei frio!

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Ano de publicação: 1925.

Origem: Brasil (Nordeste)